Sa majesté n'éduque pas des mouches.

Métier à tisser...

A tisser du lien avec une jolie ribambelle de matières et de couleurs, chacune singulière et toutes universelles.

Sur les pentes d'une Croix-Rousse, dans le cœur où l'aiguille creuse un Aubusson, ou ailleurs...Ainsi va l'ouvrage de l'éducateur.

Aucun pansement pour fils cassés, aucun niveau pour remettre droit car il faudrait être tordu.

Peut-être un bécot sur le bobo pour dire qu'il est là, et qu'il faudra tisser sa toile avec...Un peu d'Aime-rie parfois pour polir la brutalité assassine.

Petite offrande de fils de soie, fragiles et solides à la fois, pour se reposer des turpitudes qui croque le foie, et créer le prélude d'une nouvel foi...en soi.

Satiner les reliefs du désir, et effrayer la peur en invitant les mites à se mettre à l'ouvrage.

Un métier aux liens qui passent mais ne trépassent, laissant place aux souvenirs...

Cette terre nourricière où chacun à donner autant qu'il a puisé.

Cette petite musique écrite à plusieurs mains, où Un vient apposer un mi, puis l'Une un bémol.

Cette chanson mal entendue où les instruments n'ont pas la même clef, où le fa dispute le do, où le silence vient célébrer l'accord qui se faisait attendre.

Cette ballade Nelson d'une mélodie en sous-sol, qui vient construire esquisses et patrons pour d'autres relations.

Un espace où la rature est une culture, où la fêlure se blottit dans le ventre de Dame Nature, où la fracture inaugure la naissance d'un nouveau continent.

De vierges pays et des contrées élimées, innervés ça et là, par une étoffe dans laquelle quelques Arianes lancent leurs fils vers toutes les étoiles...

Celles qui tombent, celles qui filent, et celles qui n'osent plus briller.

Spéciale dédicace à tous ses petits chaos qui ont su éclairer le mien.

Sa majesté n'éduque pas des mouches.